mardi 28 juin 2011

L'Utérus du Monde




 Petite musique.

Pas inspirée. Je ne suis pas inspirée. Fatigue, flemme, fainéantise.
Délivrance, bientôt, bientôt.








Ouais. C'est rare que je publie autant de photos d'un coup. Ça vous plait? A moi, non.

 Des bouts d'idées, mis bout à bout, collés, scotchés, assemblés avec un canard et cousus comme des téléphones serbes Made in China, tu vois.
Idées. Idées rouges, idées bleues, idées jaunes. Idées à moustaches, idées fixes, idées lointaines, idées jeunes, idées vieilles.

Doigts qui tapent sur le clavier sans trop savoir quoi écrire. Doigts vernis -bleu. Toujours, bleu-, doigts longs, doigts effilés, doigts de pianiste.

Où est Dada...

Étaler son cerveau comme la marmelade sur la tartine.
Tartine.
Biscotte.

Faim.

Je n'ai pas faim.

Et vous?

Vous! Oui, vous! Vous, là! Eh! Vous! Oui, c'est bien à vous que je parle!
Vous aimez les tacos?


 Je perds la boule. Parfois, ça fait du bien, vous savez. La perdre, la laisser se perdre, la regarder rouler au loin, dévaler cette pente, tomber dans le caniveau, perdre la boule. Et la retrouver aux objets perdus.
On parle rarement des gens qui retrouvent la boule. On parle de ceux qui la perdent, uniquement. On parle de celles de bowling, aussi. Mais celles là se perdent rarement.
"T'as pas vu ma boule?".
C'est à croire que les gens qui perdent la boule ne la retrouvent jamais.






Pirouette.