Quand le désespoir de la lune clapote,
La ville baigne dans une solution toxique.
Au travers de ce trouble verdâtre, je vois,
Sans le plus petit espoir de m'endormir,
Non pas mon enfance, ou la mer, ou
Le vol nuptial des papillons au-dessus
La neige, en cette année je ne sais quoi seize...
Mais le monde à jamais figé de cyprès
Mortuaires au-dessus de ta tombe.
Anna Akmatova
Dada est une guerrière.
(et en plus, elle a eu droit à un nouveau blush du corps)