Ах ты, душечка [Accompagnement Musical]
Deux petites photos sans grande prétention. Et pour ne pas faire trop vide, voilà l'histoire de Lambeth.
Novossibirsk, à l'aube de XXe siècle. Parmi la foule épaisse et dense qui déferlait comme une marée soule ce matin là, on pouvait apercevoir entre les visages mornes cerclés de fourrure d'autres visages plus ou moins marqués par l'ennui, eux aussi confortablement coincés entre des peaux de renard et de vison. Lambeth était l'un de ces visages, aussi quelconque, aussi monotone et las qu'un autre, à la différence que son visage l'était encore plus. Lambeth était n'importe qui, elle n'était personne, elle était tout le monde. Et pour cela elle n'avait pas envie de sourire. Son expression semblait éternellement figée par le froid en une moue boudeuse, qui ne tarda pas à charmer un certain peintre qui passait par là. Ce peintre là, il n'était pas tout le monde. Mais elle ne s'en aperçu pas. Ce n'est qu'une fois qu'il l'eut conduite dans son petit atelier qu'elle se rendit compte que tout ce que cet homme peignait prenait vie. Effrayée, Lambeth s'enfuit et dans sa course, se heurta à un tableau dans lequel elle tomba. Jamais plus elle ne parvint à en sortir.
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| Plus je regarde cette photo, plus j'ai l'impression d'avoir affaire à un autoportrait. |
